Bák Mog-wór

Jardim de Inverno



Choviam folhas secas,
assim que eu as varria


O aroma dos crisântemos secos
tem (é) sabor de ressentimento

Aqui, na solidão do jardim,
as nuvens não são tranquilas

Lá, sombras agitadas
das nuvens

Meia vida
levada à toa

E o vento embala
o resto da tarde

Na montanha,
desce uma sombra fria

E os pássaros
também se foram para longe