Wislawa Szymborska

[um amor feliz]

Wislawa Szymborska

Pensamentos que me visitam nas ruas movimentadas

Rostos.

Bilhões de rostos na face da Terra.

Dizem que cada um diferente

dos que existiram ou existirão

Mas a Natureza – quem lá entende -,

talvez cansada do trabalho incessante,

repete suas antigas ideias

e nos coloca rostos

já usados um dia.

Talvez você cruze um Arquimedes de jeans,

a tzarina Catarina com roupas de liquidação,

algum faraó de pasta e de óculos.

A viúva de um sapateiro descalço

de uma Varsóvia ainda pequenina,

um mestre da gruta de Altamira

indo com os netos ao zoológico,

um vândalo cabeludo, ao museu,

deslumbra-se um pouco.

Uns que tombaram duzentos séculos atrás,

cinco séculos atrás

e meio século atrás.

Alguém transportado aqui numa carruagem dourada,

alguém num vagão de extermínio,

Montezuma, Confúcio, Nabucodonosor,

suas babás, lavadeiras, e Semíramis,

que fala somente inglês.

Bilhões de rostos na face da Terra.

O teu, o meu, o rosto de quem –

você nunca vai saber.

Talvez a Natureza precise enganar,

e para dar conta de prazos e demandas,

comece a pescar aquilo que está submerso

no espelho da desmemoria.

Fotografia: Mario Cravo

Wislawa Szymboska

Um grande número

Quatro bilhões de pessoas nesta terra,
e minha imaginação é como era.
Não se dá bem com grandes números.
Continua a comovê-la o singular.
Esvoaça no escuro como a luz da lanterna,
iluminando alguns rostos ao acaso.
enquanto o resto se perde nas trevas
na deslembrança, no desconsolo.
Mas nem Dante captaria mais.
Que dirá quando não se é.
Nem mesmo com a ajuda de todas as musas.

Non omnis moriar - uma aflição prematura.
Mas será que vivo por inteiro e será que isso basta?
Nunca bastou e muito menos agora.
Escolho excluindo porque não há outro jeito,
mas o que rejeito é mais numeroso,
mais denso, mais insistente do que nunca.
À custa de incontáveis perdas - um poeminha, um suspiro.

Ao chamado ruidoso respondo com um sussurro.
O quanto silencio, isso não direi.
Um rato ao pé da montanha materna.
A vida dura o tempo de umas marcas de garra na areia.
Meus sonhos  - nem eles são como deveriam, habitados.
Neles há mais solidão do que multidões e alarido.
Às vezes aparece por momentos alguém há muito falecido.
Move a maçaneta uma mão solitária.
Expande-se em conexão de ecos a casa vazia.
Corro da soleira até o vale
silencioso, como de ninguém, já anacrônico.

De onde vem em mim ainda este espaço - não sei.

Wislawa Szymborska

A vida na hora

A vida na hora.
Cena sem ensaio.
Corpo sem medida.
Cabeça sem reflexão.

Não sei o papel que desempenho.
Só sei que é meu, impermutável.

De que trata a peça
devo adivinhar já em cena.

Despreparada para a honra de viver,
mal posso manter o ritmo que a peça impõe.
Improviso embora me repugne a improvisação.
Tropeço em cada passo no desconhecimento das coisas.
Meu jeito de ser cheira à província.
Meus instintos são amadorismos.
O pavor do palco, me explicando, é tanto mais humilhante.
As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.

Não dá pra retirar as palavras e os reflexos,
inacabada a contagem das estrelas,
o caráter como um casaco às pressas abotoado -
eis os efeitos deploráveis desta urgência.

Se eu pudesse ao menos praticar uma quarta-feira antes
ou ao menos repetir uma quinta-feira outra vez!
Mas já se avizinha a sexta com um roteiro que eu não conheço.

Isso é justo - pergunto
(com a voz rouca
porque nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores).

É ilusório pensar que esta é só uma prova rápida
feita em acomodações provisórias Não.
De pé em meio à cena vejo como é sólida.
Me impressiona a precisão de cada acessório.
O palco giratório já opera há muito tempo.
Acenderam-se até as mais longínquas nebulosas.
Ah, não tenho dúvida de que é uma estreia.
E o que quer que eu faça,
vai se transformar pra sempre naquilo que fiz.

Wislawa Szymborska

Sob uma estrela pequenina


Me desculpem o acaso por chamá-lo necessidade.
Me desculpe a necessidade se ainda assim me engano.
Que a felicidade não se ofenda por tomá-la como minha.
Que os mortos me perdoem por luzirem fracamente na memória.
Me desculpe o tempo pelo tanto de mundo ignorado por segundo.
Me desculpe o amor antigo por sentir o novo como primeiro.
Me perdoem, guerras distantes, por trazer flores para casa.
Me perdoem, feridas abertas, por espetar o dedo.
Me desculpem os que chamam das profundezas pelo disco de minuetos.
Me desculpe a gente nas estações pelo sono das cinco da manhã.
Sinto muito, esperança açulada, se às vezes me rio.
Sinto muito, desertos, se não lhes levo uma colher de água.
E você, falcão, há anos o mesmo, na mesma gaiola,
fitando sem movimento sempre o mesmo ponto,
me absolva, mesmo se você for um pássaro empalhado.
Me desculpe a árvore cortada pelas quatro pernas da mesa.
Me desculpem as grandes perguntas pelas respostas pequenas.
Verdade, não me dê excessiva atenção.
Seriedade, me mostre magnanimidade.
Ature, segredo do ser, se eu puxo os fios das suas vestes.
Não me acuse, alma, por tê-la raramente.
Me desculpe tudo, por não poder estar em toda parte.
Me desculpem todos, por não saber ser cada um e cada uma.
Sei que, enquanto viver, nda me justifica
já que barro o caminho para mim mesma.
Não me julgue má, fala, por tomar emprestado palavras patéticas,
e depois me esforçar para fazê-las parecer leves.

Wislawa Szymborska

Repenso o mundo

Repenso o mundo, segunda edição,
segunda edição corrigida,
aos idiotas o riso,
aos tristes o pranto,
aos carecas o pente,
aos cães botas.

Eis um capítulo: A Fala dos Bichos e das Plantas,
com um glossário próprio
para cada espécie.
Mesmo um simples bom dia
trocado com um peixe,
a ti, ao peixe, a todos
na vida fortalece.

Essa há muito pressentida,
de súbito revelada,
improvisação da mata.
Essa épica das corujas!
Esses aforismos do ouriço
compostos quando imaginamos
que, ora, está só adormecido!

O tempo (capítulo dois)
tem o direito de se meter
em tudo, coisa boa ou má.
Porém - ele que pulveriza montanhas
remove oceanos e está
presente na órbita das estrelas,
não terá o menor poder
sobre os amantes, tão nus
tão abraçados, com o coração alvoroçado
como um pardal na mão pousado.

A velhice é uma moral
só na vida de um marginal.
Ah, então todos são jovens!
O sofrimento (capítulo três)
não insulta o corpo.
A morte
chega com o sono.

E vais sonhar
que nem é preciso respirar,
que o silêncio sem ar
não é uma música má,
pequeno como uma fagulha,
a um toque te apagarás.

Morrer, só assim. Dor mais dolorosa
tiveste segurando nas mãos uma rosa
e terror maior sentiste ao som
de uma pétala caindo no chão.

O mundo, só assim. Só assim
viver. E morrer só esse tanto.
E todo o resto - é como Bach
tocado por um instante
num serrote.

Wislawa Szymborska

Torturas

Nada mudou.

O corpo é sensível à dor,

precisa comer, respirar, dormir,

por baixo da pele fina corre sangue,

tem a provisão adequada de dentes e unhas,

ossos quebráveis e articulações extensíveis.

Nas torturas tudo isto é tomado em conta.

Nada mudou.

O corpo treme como tremia

antes e depois da fundação de Roma,

no século vinte antes e depois de Cristo,

torturas sempre as houve e haverá, só a terra ficou pequena

e o que quer que aconteça, é como se fosse aqui do lado.

Nada mudou.

Apenas há mais gente,

juntaram-se novas às velhas culpas,

reais, insinuadas, instantâneas, nenhumas,

mas o grito, com o qual o corpo por elas paga,

foi, é, e será o grito da inocência,

segundo o registro da escala secular.

Nada mudou.

Talvez apenas as maneiras, as cerimônias, as danças.

O gesto das mãos para proteger a cabeça

continua a ser o mesmo.

O corpo contorce-se, debate-se, tenta escapar,

cai redondamente, encolhe os joelhos,

torna-se roxo, incha, saliva e sangra.

Nada mudou. 

Exceto o curso dos rios,

a linha das florestas, dos desertos e glaciares.

É nestas paragens que vagueia a alma,

parte, volta, vai e vem,

alheia a si mesma, intangível,

ora certa, ora incerta da sua existência.

Mas o corpo está e está e está, sem ter outra saída.

Wislawa Szymborska

Amor Feliz

Amor feliz. Será normal,
sério ou útil?
O que retém o mundo de duas pessoas,
que nem sequer o enxergam?

Sem mérito algum, mutuamente enaltecidos,
apenas mais dois entre milhões, contudo convencidos
que tinham de ser eles. Como prêmio de quê? De nada.
A luz vem de nenhures.
Porque ilumina justamente estes e não outros?
É uma ofensa à justiça? É sim.
Transgride os princípios zelosamente coligidos?
Arrasa toda a moral? Transgride e arrasa.

Vejam lá os felizardos:
se pelo menos um pouco disfarçassem,
se para alento dos amigos, tormento fingissem!
Vejam, como se riem - ofensivamente.
Ouçam a sua fala - aparentemente inteligível.
E os seus ritos, cerimônias,
as suas recíprocas atenções requintadas
parecem uma conspiração nas costas da humanidade.

Difícil de prever, ao que isto chegaria,
se um exemplo tal pudesse ser copiado.
O que aproveitaria a religião e a poesia,
o que seria lembrado ou descuidado,
quem quereria ficar na roda.

Amor feliz. Será necessário?
O tacto e o bom senso mandam silenciá-lo
como se fosse um escândalo da alta roda da vida.
Esplêndidas crianças nascem sem o seu favor,
se assim não fosse, nem a terra se enchia,
pois afinal de contas, coisa rara é o amor.

Que negue o amor feliz,
quem amor feliz desconhecer.

Com essa fé, mais leve ficar-lhe-á viver e morrer.

Wislawa Szymborska

Alguns Gostam de Poesia

Alguns-
quer dizer nem todos.
Nem a maioria de todos, mas a minoria.
Excluindo escolas, onde se deve
e os próprios poetas,
serão talvez dois em mil.

Gostam-
mas também se gosta de canja de massa,
gosta-se da lisonja e da cor azul,
gosta-se de um velho cachecol,
gosta-se de levar a sua avante,
gosta-se de fazer festas a um cão.

De poesia-
mas o que é poesia?
Algumas respostas vagas
já foram dadas,
mas eu não sei e não sei, e a isto me agarro
como a um corrimão providencial.