Jorge Luis Borges

The unending gift 

Um pintor nos prometeu um quadro.

Agora, em New England, soube que morreu. Senti, como de outras

vezes, a tristeza e a surpresa de compreender que somos como 

um sonho. Pensei no homem e no quadro perdidos.

(Só os deuses podem prometer, porque são imortais.)

Pensei num lugar prefixado que a tela não ocupará.

Pensei depois: se estivesse ali, seria, com o tempo, essa coisa a

mais, uma coisa, uma das vaidades ou hábitos de minha casa;

agora é ilimitada, incessante, capaz de qualquer forma e de 

qualquer cor e não sujeita a nenhuma.

Existe de algum modo. Viverá e crescerá como uma música, e 

estará comigo até o fim. Obrigado, Jorge Larco.

(Também os homens podem prometer, porque na promessa há algo imortal.)